La insólita privatización de la Selección: el grupito de WhatsApp que echó al mérito y nos robó la cercanía (pero igual queremos la Copa)

Hartos de los intocables que van al Mundial por portación de apellido y de las estrellitas VIP. Una mirada sin filtro a un vestuario cerrado con candado, donde la única verdad es que, a pesar del fastidio con los egos, nos morimos por dar la vuelta

Faltan horas para que empiece el Mundial en Estados Unidos y la verdad es que el clima en la calle es rarísimo. No se siente esa locura hermosa de otras épocas, ese fuego que te quema el pecho y te hace contar los minutos. Hay ilusión, obvio, porque somos argentinos y si rueda una pelota nos desconocemos. Pero si apagamos un segundo el cotillón de lo que pasan en la televisión y bajamos a la realidad, hay un olorcito a distanciamiento que jode, y mucho. Esta Selección, nos guste o no, se alejó de la gente.

El vestuario se convirtió en un country con estricto derecho de admisión. Lo que antes era un grupo unido, un «todos para uno» que nos daba orgullo, hoy se transformó en un club de amigos que maneja la lista de convocados como si fuera el picado de los sábados. La meritocracia se la guardaron en el bolsillo.

Es indignante ver cómo le cierran la puerta a pibes que la están rompiendo toda en Europa o que vuelan en el torneo local, tipos que se merecen la oportunidad de su vida, pero no se la dan solo porque no tienen el «visto bueno» de los caciques del grupo. Estamos llevando jugadores que arrastran meses de inactividad, que dan pena en sus clubes o que están rotos físicamente, solo porque son buenos para el truco o para comer caramelitos en el círculo central antes del partido. Eso no es un proceso serio; es un acomodo encubierto que le saca el lugar a los que de verdad se rompen el alma. El vestuario dejó de ser un premio al presente para convertirse en una propiedad privada.

Y de la relación con el hincha ni hablemos. Estos muchachos se mudaron a una burbuja VIP inalcanzable. Pasaron de bajarse del micro para abrazar a los pibes que los esperaban bajo la lluvia a vivir metidos en hoteles blindados por cien policías, subiendo fotos hipercalculadas por agencias de marketing que les dicen hasta cuándo tienen que sonreír. ¿Cuándo fue que pasaron de ser los pibes del barrio a estas estrellas de rock de cabotaje que te miran por encima del hombro? Nuestro fútbol siempre fue barro, cercanía, pasión desprolija. Hoy, seguir a la Selección parece un privilegio exclusivo para los que pueden pagar una platea en dólares en Miami o para los que se conforman con ponerle un «me gusta» a un posteo oficial. Nos cambiaron el calor de la gente por la frialdad de un algoritmo.

Y acá es donde va a saltar el termo de turno a decirme que soy un mala leche, un antipatria y toda esa catarata de idioteces cada vez que un periodista no se encolumna detrás de quien ya todos saben.

A ver si nos entendemos y lo dejamos firmado con sangre: yo me muero por ganar este Mundial. Quiero que salgamos campeones, quiero emborracharme en la plaza, quiero llorar de la emoción, abrazarme con desconocidos y colgarme de un semáforo. Mi amor por la camiseta celeste y blanca no cotiza en la bolsa ni depende de los caprichos del técnico o de los nombres de turno.

Pero justamente porque amo esta camiseta me niego a ser un aplaudidor serial. Exigirle a este plantel que baje del pedestal, que no se aburguese y que respete nuestra historia llamando a los que realmente se lo ganaron en la cancha, es la mayor muestra de respeto posible.

Ojalá la pelota entre en el arco de enfrente. Ojalá este grupo de amigos nos tape la boca a fuerza de fútbol, coraje y goles, porque talento les sobra. Pero que entiendan que la mística no se hereda por decreto ni se compra en un shopping; se gana teniendo los pies en la tierra. Nos vemos el día del debut, sufriendo como locos frente a la pantalla, con el corazón en la mano y la exigencia bien alta. Como siempre. Como debe ser.

!!!Vamos Argentina!!!